Si hay una zona de Bilbao que me guste especialmente es la ria en su parte de Olabeaga y la península de Zorrozaurre… que se que esta todo el mundo deseando tirarlo abajo, convertirlo en isla y hacer allí eso tan rimbombante de “El Manhattan Bilbaino”, pero a mi me encanta ir por alli tal como esta ahora. Por Olabeaga y toda la zona de Noruega a tomar algo a “La Karola”, que sigue siendo mi bar preferido de todo Bilbao, y por Zorrozaurre me gusta pasar con la bici, descubrir esquinas nuevas, sacar fotillos o simplemente pararme por allí a no hacer nada, leer o escuchar algún podcast interesante un rato.

Y dentro del entorno de Zorrozaurre esta esto del ZAWP (Zorrozaurre Art Working Progress) que nació de la hACERIA hace un par de años, pero que yo como voy empanao por la vida no he conocido hasta ahora. Me gustan las cosas que hacen y el entorno en el que las hacen y que sirva de zona de creación e innovación cultural y artística. Me ha gustado el panteamiento de alquilar containers dentro de pabellones intervenidos para que la gente pueda tener allí sus talleres para crear lo que les venga en gana y las actividades que hicieron para el Zawp primavera hace un par de semanas. Ya os ire contando que cosas interesantes hay por esa zona de Bilbao según me vaya enterando.

Y para empezar os cuento y os animo a participar en el “I. Concurso de Literatura Zawp Bilbao” para el que podeis presentar relatos con el tema “Industria, mar, arte y vida en el entorno de la Ribera de Deusto y Zorrotzaurre”. Os dejo las bases aqui y debajo del corte.

Tenía pendiente desde hace un par de semanas la tercera de las películas basadas en historias de Clive Barker. Aunque por lo que leo esta película no esta basada en una historia propiamente dicha, sino que hace un apaño con un par de ellas. Da igual, que tenia ganas y ya esta.

De las tres me sigue gustando mas la de “Midnight meat train”. Aunque esta me ha hecho pasar un rato agradable. Tiene un ritmo mas pausado del que a priori yo diría que me resulta adecuado, pero que la verdad es que me ha venido muy bien. No pasan grandes cosas, se toma su buen tiempo en presentar a los personajes y las circunstancias y ha casado muy bien con el estado de animo y el momento en que la he visto.

La película nos cuenta la historia de una profesora, investigadora y escritora de lo paranormal que quiere investigar una casa en la que una joven ha sido asesinada de manera aparentemente inexplicable y dejando en su habitación la leyenda “No se burlen de nosotros”. Esta chica le daba al asunto del sexo teen con espiritismo (yo debía de ser imbecil a los 15 años por lo que se ve, que no sabia de estas cosas) y parece que algún espíritu se había cabreado. Dándose la casualidad de que mucho años antes en el mismo sitio un espiritista también murió en extrañas circunstancias.

La investigadora conoce a un alumno de su clase que parece tener ciertas habilidades para saber cosas que no debería y le apunta al asunto de investigar dicha casa y lo que allí ocurre. El hecho de que se lo quiera cepillar no tiene en principio nada que ver… no seáis mal pensados, eso es un quest secundaria.

En principio no cuento mas, porque tampoco hace falta. Es mejor verla y ver de que va el tema, si es que te gusta el tema, claro. Otra vez me veo diciendo aquello de que no es una gran película, pero es sobria, quizás en exceso. Aprovecha bien una historia en la que tampoco pasa demasiado y que como otras veces digo, con un corto de 20 minutos hubiera quedado perfecta. En terror (barra) suspense, tirando a Light, le doy un 5. Se deje ver, no te queda el regusto a timo, lo cual es de agradecer, pero no pasa de la anécdota.

Extracto de “Enamorarse de plástico”

jordim en “Proyecciones blog“

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EN ROJO Y NEGRO

-¿Cuál es tu color favorito?
-Tengo dos,ya lo sabes
-Bueno cariño, pues ¿cuáles son tus colores favoritos?
-El rojo y el negro mamá, ya te lo he dicho mil veces.

…y siempre así, desde niño, siempre así, desde que tengo consciencia del mundo, desde que puedo articular sonidos conexos, desde que puedo diferenciar colores, siempre he tenido claro que el rojo y el negro marcarían mi vida… siempre así.

Recuerdo cuando mi abuela me hacía la estúpida pregunta que suelen hacer todas las abuelas: “¿a quién quires más ,a mamá o a papá?; pues clarísimamente quería más a mi madre, pero nunca lo decía, “a los dos igual abuela”… pero cuando me preguntaban por los colores que me gustaban, la respuesta era alta y clara “rojo y negro, rojo y negro, rojo y negro, rojo y negro”. Los dos colores simpre estaban juntos en mi mente, era incapaz de disociarlos, todo giraba alrededor de estas tonalidadades; el negro era malo y atrayente, el rojo bueno y bello. ROJO Y NEGRO

Mamá era guapa, era como una muñeca siempre a punto de romperse, siempre arreglada y maquillada, olía tan bien… tenía el pelo tan largo y tan negro… había pensado mil veces en arrancarle un buen mechón y metérselo en la boca cuando se la pintaba con carmín rojo… ROJOY NEGRO

Hasta los 17 años (mi edad actual), fui un chico normal, tenía amigos y últimamante no me faltaban chicas con las que follar, pero desde luego me faltaba algo en mi vida. El rojo estaba dejando paso al negro clarísimamente, ¡vaya mierda!. NEGRO Y NEGRO

La primerta vez que probé el rojo me sorprendió bastante, sentí algo que hasta entonces no había sentido jamás (el rojo era diferente a lo que había pensado hasta entonces,era incluso mejor). El rojo era caliente.
Mamá acababa de llegar de la compra,entró en la cocina y le arreé un martillazo en la cabeza semiescondido en el quicio de la puerta. Se quedó aturdida.
-¿qui..qui..quién es…?
-Pues la jodida Alicia al otro lado del espejo, ¿quién voya a ser mamá? ¡Soy yo!
y otro martillazo… éste último debió romperle el cráneo porque se oyó un sonido seco y comenzó a caer sangre por su cara, por su pecho, por lo brazos, por el pelo… ¡Oh..era tan hermoso!, ese pelo negro con el que tantas veces había fantaseado cubierto de rojo…

La di un beso en la frente, la quería agradecer ese momento de belleza incomparable, mamá siempre me daba lo que yo quería, admito que siempre fui un niño consentido y malcriado. Cuando la besé, probé el rojo, como dije, el rojo era caliente, algo viscoso y tenía un cierto sabor amaderado con el paso de los segundos. Me metí un poco de su pelo mojado en sangre en la boca, quería probar el rojo y el negro juntos, pero me dió un poco de asco tragármelo (eso era porque aquello no debía ser negro originalmente…seguro que mamá se teñía).

Mamá convulsionaba en mis brazos, realmente yo no quería hacerla daño, solo pretendía hacer tangible algo tan intangible como los colores,quería tocar, saborear, oler y sentir el rojo y el negro.
Mamá aguantó tiempo pataleando y luego dejó de moverse. No sé si estaba muerta o no, sólo sé que se quedó quieta. ROJO Y NEGRO

Llevábamos una media hora en el suelo de la cocina, la tenía en mis brazos y admiraba la profunda belleza del rojo fundido con el negro. LLegó mi padre y tras el shock inicial de encontranos a los dos en el suelo, buscó con la mirada de perro sabueso algo que le devolviera a la realidad y lo encontró en el martillo que tenía a mi lado, fue entonces cuando me dio un puñetazo que me rompió la nariz salvajemente, supongo que siempre creyó que algo así terminaría ocurriendo…NEGRO Y NEGRO
Mi sangre era roja y me caía a borbotones por la boca y la barbilla, el dolor era insufrible, pero disfruté tragándome tanta cantidad de rojo como pude, rojo por dentro, rojo por fuera… ROJO YROJO

En mi extasis se me pasó por la cabeza probar a quemar la carne hasta que se quedara negra, podía quemar a mi padre, o al vecino, o al primero que me cruzara por la calle, así se vería el negro claramente y si escarbaba un poco con la uña en la carne quemada saldría el rojo inmaculado ¡sublime!. Pero no fue posible, mi padre me sacó a rastras de la casa, casi me mata por el portal… la rabia de sus ojos era asombrosa, insoportable. Gritaba y me preguntaba sin parar preguntas que yo no entendía, yo no oía nada, estaba aturdido, los colores me cegaban, sus sabores me envenenaban, su tacto me escocía, sus olores me mareaban, pero ya eran parte de mi. ROJO YNEGRO

En la calle, mi padre seguía dándome puñetazos, en ese momento me di cuenta de que cuando no tienes miedo al dolor, los demás no tienen miedo a hacerte daño.
Un hombre nos separó, enseguida vino la policía, me subieron otra vez arriba, me volvieron a bajar, no dije ni una palabra, me llevaron al calabozo, y de ahí no salí más.

No se portan mal, me dejan papel y pinturas, las rojas y las negras están ya gastadas (ojalá papá me trajera más), las demás las tengo apartadas, escondidas debajo del catre.
No me importa estar aquí, a veces cuando como, me clavo el tenedor hasta que el rojo vuelve a salir. Mi celda es bastante oscura y de noche es negra, pero a veces me pongo bastante triste y decepcionado con la vida, yo solo quiero tener dos colores en mi vida, disfrutar de ellos, a mamá siempre la quise mucho, pero ella mejor que nadie sabía que ella era rojo y yo negro, en realidad estar los dos jusntos era lo que más amaba en este mundo. ROJO Y NEGRO

Mañana me voy a mi nueva habitación, los señores que me visitan a menudo me han dicho que es muy bonita (como si yo fuera retrasado…), pero los otros chicos de aquí me han dicho la verdad, es una puta habitación blanca, con un pijama blanco y unos calcetines blancos. El blanco es como volverse loco y yo no estoy loco. En esa habitación se que moriré, mientras tanto, voy a por el tenedor que he cogido del comedor, a ver si esta vez llego al pulmón, me han dicho que si fumas lo suficiente se pone negro y yo aquí estoy fumando más que nunca. ROJO Y NEGRO.

Por Alicia Domínguez/Missterror

Segundo relato que os traigo de Missterror (El primero es “El amor duele“), publicado como el anterior en almasoscuras. A mi me encantan estos bocados breves de sorpresa que no se donde me van a llevar. Es entrar en una casa ajena y no saber que va a haber detrás de la tercera puerta de la izquierda. Me gusta que me sorprendan asi. Es refrescante y violento.

Nadie se ha parado a pensar detenidamente en el significado real de las palabras, ¿nadie ha ido más allá al pronunciar ciertas sílabas juntas?, ¿por qué la gente no tiene ni idea de lo importante que es juntar las sílabas correctamente ? Amor, alegría, dolor, vacío…no hay que tomárselo a la ligera.

Sólo tuve que recordar el pensar en el Amor y todo estuvo claro,¡qué necia fui!. Los latigazos del interior de mi cabeza eran un claro síntoma, aquello debía ser amor verdadero, o a lo mejor algo más profundo aún, aquello debía ser vacío, ¡joder! no lo tenía claro…

Comencé arrodillada, estaba completamente tranquila, necesitaba saber cual era la sensación más poderosa, saber qué se adueñaba de mí cuando pronunciaba una palabra.
El cuchillo (que afilé con esmero hacía media hora) se deslizó sin problemas desde el dorso de la mano hasta el hombro. Al principio no profundicé, pero luego me gustó la sensación de la carne blanda rendida ante mí y apreté bien profundo, era curioso ver la cantidad de grasa que hay en un brazo, parecía un cerdo… admito que lo hice por simple curiosidad.
Arrodillada no llegaba bien al estómago, así que me incorporé y rebané la grasa del michelín de la barriga de un solo tajo (¡pues sí que había afilado bien el cuchillo!) y no ví nada, sólo una masa sanguinolenta y viscosa, ¡no era eso lo que buscaba!, yo quería ver su interior (¡creía que le quería tanto!).

Preferí usar las manos desnudas para desgarrar el músculo, estaba duro, pero apretando hacia los lados lo suficiente, todo en aquella cavidad terminó por romperse. Así fue como llegué a los intestinos. Comencé a sacarlos y me parecía mentira cuantos metros de tripa nos caben dentro, era como tener una bufanda caliente e interminable entre mis manos, daban ganas de echársela al cuello y salir arropada con ella en un día de nieve a comprar el pan.
Cuando le vacié por completo, miré dentro del agujero detenidamente, él estaba en la cama tan quieto, tan blanco, tan bello, tan muerto, tan vacío…tan vacío como lo había estado cuando cenábamos, cuando paseábamos, cuando me hacía el amor lentamente y lentamente me miraba con ojos de cansancio.

Allí estaba él, en la cama, y en el suelo todo su amor, todas sus tripas. Yo sólo quería comprobar que, como él decía, el amor era algo visceral, que no era cuestión del corazón, así que yo tengo sus tripas y él tiene su jodido corazón pudriéndose dentro de su cuerpo muerto. Yo tengo sus tripas, aquello que le hacía tan desdichado…¡ya no las tienes amor mio! ¡Ya no te preocupes por tus “viscerales impulsos”! Ya no los tienes, ya eres libre.

¡Dios santo, le quiero tanto… que creo que voy a volverme loca!

Con el brazo abierto en dos y completamente eviscerado (esta palabra la aprendí leyendo recetas de cocina de pescados) no estaba tan atractivo como de costumbre, pero no me importaba.
Cojo el cuchillo de nuevo, por algún motivo lo limpio cuidadosamente en la cocina, lo voy a utilizar conmigo y no quiero coger ninguna infección. Intento realizar el primer tajo a la altura del esternón, pero me tiemblan demasiado las manos. Respiro profundamente y empiezo a cortar a la altura del ombligo, pero duele mucho, bueno, más que doler escuece, aprieto los labios y sigo cortando, pero cuando la sangre comienza a caerme en la ingle, lo dejo, no voy a ser capaz, me odio a mí misma durante un segundo, pero realmente yo no tengo que demostrar nada, ¡yo sí se que le quiero con todo mi alma, era él quien me decía que no podía controlar sus sentimientos, que sus sentimientos eran viscerales y que algún día lo comprobaría! ¡pues lo acabo de comprobar! y en sus tripas no hay más que mierda, asi que por extensión, sus sentimientos no eran más que mierda.

YO sé que el amor es vacío y así quedará él, aunque también sé que el amor es ciego, así que me tumbo a su lado y comienzo a masajearme los ojos…

Por Alicia Domínguez/Missterror

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Esta semana ha saltado la noticia o pseudo-noticia de que pudiera haber incurrido James Cameron en algun tipo de plagio en el planteamiento de su superproducción navideña “Avatar”. Muchas veces es muy fina la línea entre el plagio, el homenaje o basarse en algo. Esta vez parece que la similitudes entre el planteamiento de “Avatar” y un relato corto escrito por Poul Anderson allá por la década de los 50 llamado “Call me Joe” han sido las que han saltado las alarmas.

A mi me ha picado la curiosidad, porque al fin y al cabo Poul Anderson es un de los grandes de la ciencia ficción y algún relato corto suyo he leído, aunque como novela solo haya leído “Tau Cero”. Así que tras mucho buscar, he encontrado dicho relato en castellano y lo he leído, y me gustaría dejároslo también a vosotros para que juzguéis con conocimiento de causa. Y porque son solo 26 paginas de PDF, que siempre son una buena excusa para una pausa en el trabajo y ver como se escribía ciencia ficción hace 50 años.

Yo tras leer y juzgar y sin haber visto más que los trailers de la película, no me atrevería a llamarlo plagio. Si que la base es similar, por el tema del tipo en silla de ruedas que transfiere su consciencia a un ser azul, pero la base de la película creo que esta en colonizar un planeta y usar una raza nativa, y no es ese el espíritu del relato, donde la especie es creada genéticamente y se usa la transferencia de consciencia para crear y no para conquistar como parece la película. Aunque la premisa inicial y la consecuencia para el lisiado del tema de la transferencia de consciencia sean  los mismos.

Creo que son ganas de empezar a criticar una película que va a ser grande antes de tiempo, y también creo no hay nada de malo en basarse aunque sea lejanamente en una idea. Pero también creo que si fuera el caso no costaría nada reconocerlo y poner en los créditos un “inspirado por un relato corto de Poul Anderson”.  Bueno costar costaría… pero dentro de un presupuesto de mas de 300 millones de dolares me parece irrisorio.

Leed y juzgar vosotros mismos.

Call me Joe

EDITO: Después de ver el trailer nuevo que sacaron ayer, las similitudes parecen mayores. Parece que los avatares no son nativos realmente sino que son mezclas genéticas hechas en laboratorio entre los nativos del plantea y ADN del humano que los va a “poseer”.

Nuevo trailer internacional